A la espera del invierno

Sigo en la misma sintonía: las cosas no han mejorado del todo. Sonrío de vez en cuando, pero así como estuve riendo hasta quedarme sin poder respirar, una sola palabra me hizo saltar las lágrimas sin siquiera decir más. Pregunté "¿de verdad soy muy forra con la gente? ¿Soy hiriente cuando digo las cosas?". Hiriente. Ésa fue, literalmente, la gota que rebalsó el vaso. Solo esa palabra bastó para que lloviera en mi fría noche de junio. ¿Por qué? No lo sé. Simplemente, sucedió. De repente me encontré sola en una oscuridad tan profunda que no hacía falta cerrar los ojos para verlo todo negro. Me asfixiaba. Todo era calor, como una especie de extraño vapor que solo se siente cuando se respira muy agitado. Sentía gotas cálidas echándose una carrera por mis mejillas. También era protagonista de cómo una extraña sensación se apoderaba de mi boca y garganta. Podrían ser síntomas de alguna especie de enfermedad, diría cualquiera. Pero no lo era. O al menos no podía concentrarme en eso en ese momento, ya que mi mente estaba enredada entre los cables de la desesperación, las palabras cruzadas, malentendidas, malinterpretadas,  y los silencios que decían incoherencias a gritos.
La cuestión es que me encontré debajo de mis sábanas, fingiendo que quería morir cuando en realidad todo lo que quería era que alguien me dijera "sigue adelante por mí." Quería que me hablara la vida.