"Yo estoy tratando de quemar lo poco que me quedó. A ella le quedó la guitarra y lo disfruta"

Hace tiempo que estoy queriendo escribir esas simples palabras: A ELLA LE QUEDÓ LA GUITARRA. ¡Qué bien se siente al fin decirlo! Se siente bien porque es verdad.
Acabo de caer en la cuenta de algo muy importante: la oración inicial tiene una moraleja. ¡Claro! Ella pudo sacar lo bueno de lo malo, mientras que yo simplemente lo dejo madurar, fluir, olvidar. Y también trato de quemarlo. Lo veo y lo evito, hago que nunca pasó, que es un fantasma casi inexistente. Es como "esa historia nunca existió, él no está caminando a mi lado", y huyo despavorida. Mi mente me susurra en estos instantes "¡Ya está flaca! Pasó hace tres años, eras más chica y boluda que ahora", y tiene razón. Ahí es cuando me río y este texto no tiene ningún sentido, y si lo tiene, ya lo perdió por completo. Y allá va...